Aujourd'hui est le pire jour. Ils ont bombardé une autre école. Les enfants ne sont pas morts. Ils sont brûlés vifs. En train de mourir. Des bébés. Désolé, c'est graphique. Je ne pense pas que les gens comprennent vraiment à quel point la situation est mauvaise. Ce que j'ai vu là-bas était tellement indescriptible. J'ai réalisé que je devais prendre des photos et des documents et des petites vidéos parce que personne ne le croirait si je ne le faisais pas. La principale chose que j'ai faite là-bas était le triage et l'évacuation des blessés en masse. Ce n'est pas des soins intensifs avancés. Nous n'arrivions souvent jamais sur place. Plus je restais là-bas, plus je me rendais compte que mon rôle n'était pas d'être médecin. C'était d'être témoin. J'ai créé un groupe WhatsApp où je partageais des réflexions et des histoires presque comme un journal intime ou une entrée de journal. Mise à jour de réflexion 14 : C'est pire que ce que j'aurais pu imaginer. Des éclats d'obus arrachés de la paroi thoracique d'un bébé d'un an et demi. Des gants pour chaque main secourable sont un luxe. Des hémostatiques stérilisés à l'alcool et à la bétadine, si vous avez de la chance. Le Dr Nabil et le Dr Mohammed n'ont presque pas dormi ces dernières 48 heures. Ils n'ont pas tous les outils nécessaires. Leurs blouses ne sont pas imperméables. L'électricité est régulièrement coupée, mais ils ont travaillé d'arrache-pied, cas après cas, et ils continuent à avancer. La capacité de l'hôpital était censée être de 150 à 200 personnes, et il y avait 700 patients dans cet hôpital. La nuit dernière, j'ai eu une fracture du crâne enfoncée. Son père m'a tapoté sur l'épaule à plusieurs reprises, me demandant ce que j'en pensais. Ce gamin était assis bien droit, sans analgésique, pendant qu'ils lavaient ses blessures par éclats d'obus. Petit enfant avec une blessure par explosion/traumatisme crânien. Ses chances de survie sont minces. Chaque fois, je ne pense pas que cela puisse empirer, mais cela empire. Aujourd'hui, Deir al Balah, la zone où je me trouve, a été bombardée, ce qui a entraîné un nombre massif de victimes à l'hôpital. J'ai soulevé une petite fille mourante dans mes bras alors que j'étais frustré d'attendre un brancard et que je réalisais qu'elle allait mourir par terre à mes pieds. La fille, prénommée Farrah, avait 12 ans, mais à peu près la taille de ma fille de 10 ans. Je peux encore sentir ses bras autour de mon cou pendant que j'écris ceci. Il y a eu quelques autres enfants qui sont morts aujourd'hui. L'un dans les bras de son père. Celui-ci est un père qui nettoie son fils pour la dernière fois. Une mère tient les chaussures de son enfant. Je ne sais pas s'il est vivant. Nous n'avons pas le temps de réfléchir. Nous n'avons que tant de machines. Nous n'avons que tant d'espace. Nous n'avons que tant de compresses. Je n'ai pas assez de sang pour suspendre pour des transfusions sanguines. Je n'ai pas assez de liquides pour augmenter la tension artérielle de cette personne. Et donc, les décisions ont été prises seconde par seconde, et nous avons fait de notre mieux. Le nom de cette infirmière est Warda, ce qui signifie fleur. Mon homme Anas, toujours prêt avec de la nicotine. Alaa, une infirmière en soins intensifs et le chef de l'unité de soins intensifs. Il comprend peut-être un quart de ce que je dis et vice versa, mais je l'aime. Chaque prestataire de soins de santé vit dans deux mondes. Chaque fois qu'une ambulance arrive, la première question que les gens posent est : « Dans quel quartier la bombe est-elle tombée ? Est-ce là que se trouvait ma famille ? » Je regarde les infos. Une explosion massive dans un quartier très fréquenté de Khan Younis. Ça va être animé. Une petite fille est allongée sur un carton. Je soulève le carton. C'est là que je vois la plaie pénétrante au thorax. Bon sang, elle va mourir ici même, à cet endroit. Aujourd'hui, j'ai vu tout ce que j'avais appris théoriquement sur les brûlés au cours de ma formation et de mes études se dérouler sous mes yeux en l'espace d'une journée. Je n'oublierai jamais cette image de toute ma vie : des frères et sœurs.
